Я просто люблю так называемое искусство. Все время забываю, где конкретно в этом слове ставится двойная "с", но все равно люблю эти странные рисунки, картины, подделки, все то, что по наитию внутреннего мира создают люди. Почему все это странно? Потому что многие считают себя критиками, и с удовольствием разносят в пух и прах то, что по их мнению не так и неправильно. Каждый раз, когда я встречаю эти слова: "недостаточно прозаичен", "смешанные краски" или "не вижу в этом мире сострадания", вся та чушь, которая приходит в голову просто чтобы что-то сказать - это действительно странно. Какая-то недо-психология, какие-то недо-попытки что-то понять в чем-то, что возможно понимать и не стоит.
Я вижу картину и она мне нравится, или не нравится. Искусство - это то, что позволяет людям сравнятся. Это как в детстве, когда я ездила к бабушке вечерами, мороз рисовал на окнах автобуса узоры, и я прищуривалась, чтобы видеть огни машин сквозь этот рисунок и это было красиво, или когда смотрела на сугробы в свете фонаря, и представляла землю усыпанную миллиардами камней, столь прекрасных, что невозможно поверить, что кто-то может любить бриллианты, а не снег. Я смотрю на рисунки сейчас и вижу цвета, фактуры, графику, узоры, линии - и просто наслаждаюсь именно тем, что перед глазами, не пытаясь понять всю глубину, которой просто, иногда, не существует. /50