всегда прихожу с дождем
Я точно помню, какой эта запись должна была быть пару месяцев назад, в марте-апреле, когда я думала, что снова увижу Placebo. Звучало все так: спустя два года я возвращаюсь в тот же город, и снова осень, и снова та-самая-группа. Хотя, и вранье в каждом слове - даже если прошло всего пару лет город изменился, да и музыка, да и я. Потому что все меняется.
Потом я радовалась, что не написала этого. За кратким содержанием должен был следовать рассказ о том, как мне было хорошо в этом городе, как холодно, какие тихие и пустые улицы по ночам и прочая ересь неопытного путешественника. Я радовалась, потому что все было не так как планировала, потому что я не купила билеты, а свалилось в очередной мрак депрессии, когда все деньги уходят только на то, чтобы рядом были люди, все равно какие, те, которым наплевать на тебя, те, что под маской друзей, те, без которых тебе было бы также.
Потом то, что почти никто не знает - поездка в Самару за сраным билетом, истерики о пропитых деньгах, которые всегда тратятся хорошо, но которые всегда нужны в другом месте, и наконец с переплатой в три штуки "мечта" стала былью, и я могу со всей ответственностью написать, что меня ожидает неделя дождей в Москве, снова осень, снова Placebo, толпа из пяти-шести спутниц, и поезда. И снова, как два года назад я в темноте, и все чего желаю - выпить, и пить каждый день там, в другом городе, и попасть хочу не на концерт типа-любимой-группы, а на Дилана, мать его, Морана.
И так всегда, каждую чертову осень или перед каждым чудесным событием, которое вроде как было мне нужно - я умираю.
Слишком мало сплю, слишком редко и много ем, слишком печальна, слишком напряженна из-за предстоящей поездки.
Я правда не знаю, зачем пишу все это барахло, ведь достаточно было просто сказать - я убита, я ничего не хочу, налейте мне еще дешевого испанского винища.
Потом я радовалась, что не написала этого. За кратким содержанием должен был следовать рассказ о том, как мне было хорошо в этом городе, как холодно, какие тихие и пустые улицы по ночам и прочая ересь неопытного путешественника. Я радовалась, потому что все было не так как планировала, потому что я не купила билеты, а свалилось в очередной мрак депрессии, когда все деньги уходят только на то, чтобы рядом были люди, все равно какие, те, которым наплевать на тебя, те, что под маской друзей, те, без которых тебе было бы также.
Потом то, что почти никто не знает - поездка в Самару за сраным билетом, истерики о пропитых деньгах, которые всегда тратятся хорошо, но которые всегда нужны в другом месте, и наконец с переплатой в три штуки "мечта" стала былью, и я могу со всей ответственностью написать, что меня ожидает неделя дождей в Москве, снова осень, снова Placebo, толпа из пяти-шести спутниц, и поезда. И снова, как два года назад я в темноте, и все чего желаю - выпить, и пить каждый день там, в другом городе, и попасть хочу не на концерт типа-любимой-группы, а на Дилана, мать его, Морана.
И так всегда, каждую чертову осень или перед каждым чудесным событием, которое вроде как было мне нужно - я умираю.
Слишком мало сплю, слишком редко и много ем, слишком печальна, слишком напряженна из-за предстоящей поездки.
Я правда не знаю, зачем пишу все это барахло, ведь достаточно было просто сказать - я убита, я ничего не хочу, налейте мне еще дешевого испанского винища.